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viernes, 5 de junio de 2009

Benedetti no ha muerto. Lee el mensaje que nos envía


Libros

Quiero quedarme en medio de los libros
vibrar con Roque Dalton con Vallejo y Quiroga
ser una de sus páginas
la más inolvidable
y desde allí juzgar al pobre mundo
no pretendo que nadie me encuaderne
quiero pensar en rústica
con las pupilas verdes de la memoria franca
en el breviario de la noche en vilo mi abecedario de los sentimientos
sabe posarse en mis queridos nombres
me siento cómodo entre tantas hojas
con adverbios que son revelaciones
sílabas que me piden un socorro
adjetivos que parecen juguetes
quiero quedarme en medio de los libros
en ellos he aprendido a dar mis pasos
a convivir con mañas y soplidos vitales
a comprender lo que crearon otros
y a ser por fin
este poco que soy.

Entre dos vacíos

Si uno piensa en la nada que lo precedió
no puede evitar un desasosiego que nos va cortando tajadas de vida
no es fácil concebir dónde estarán los insomnios
las lágrimas los goces
todo eso que estuvo en nuestras manos
y que creímos era para siempre
al fin comprendimos que la eternidad era una rendija entre dos sombras
todo se va pero no siempre vuelve
abracemos eso que tuvimos y que acaso tenemos todavía
miro hacia atrás y poco veo miro
hacia delante y es la niebla
admito que estoy entre dos vacíos
con prudencia marco bien las huellas por donde regresaré
con mi nostalgia pondré atención porque el paisaje es mío
y yo quiero viajar con mi paisaje

El amor, la muerte, los libros...

ROBERT MUR | XAVI AYÉN · VANGUARDIA

El amor, la muerte, los libros… son algunos de los temas que han quedado, como un último mensaje, en los poemas que ha dejado Mario Benedetti antes de morirse.

Como apunta su agente y amigo, Guillermo Schavelzon, “son parte de un libro nuevo que estaba en preparación y que no alcanzó a terminar. Habrá que esperar un tiempo para ver todo el material y qué se hace con él. En principio, no va a aparecer ninguna cómoda con nuevos textos inéditos, más allá de este libro. Lo sé porque él me iba enviando cada poema que terminaba, así, uno a uno, a medida que los escribía, quería saber enseguida la opinión de sus amigos”.

La reacción de los lectores, en todos los países de habla hispana demostró que Benedetti era, sin duda, uno de los poetas más seguidos de la actualidad. Muchos de los que acudieron a darle su último adiós afirmaban que “murió de amor”. Si, en cuerpo, falleció tras una larga y molesta enfermedad intestinal, lo cierto es que su alma empezó a declinar cuando su mujer, Luz, con quien compartió 60 años de matrimonio, empezó a perder la conciencia por el alzheimer para acabar falleciendo hace tres años. “Acontece la noche y estoy solo/ cargo conmigo mismo a duras penas/ al buen amor se lo llevó la muerte/ y no sé para quien seguir viviendo”, escribió el poeta en ‘Testigo de uno mismo’ (Visor), la última de sus más de ochenta obras.

Integridad, compromiso, generosidad, humildad. Son palabras comunes en las muestras de dolor expresadas desde todos los ámbitos y países. Póstuma unanimidad de la que no todos los grandes literatos pueden presumir en el más allá.

Por supuesto, como todos los escritores de izquierda de su generación, sintió admiración por el líder cubano Fidel Castro y su revolución, que defendió sin tapujos hasta la muerte, a diferencia de tantos colegas que se distanciaron de la deriva autoritaria del régimen. Sin embargo, ello nunca le reportó las críticas que otros sí recibieron. La unanimidad en los elogios al poeta quizá respondan a su ejemplo de integridad. “Las causas en las que creo y que son derrotadas son las que me impulsan, porque gracias a que las defiendo puedo dormir tranquilo”, dijo Benedetti.

El escritor uruguayo Eduardo Galeano acudió al domicilio montevideano de Benedetti nada más conocer su muerte, y con más silencios que palabras expresó poéticamente su pesar: “Benedetti en italiano significa benditos y lo único que puedo decir es eso, benditos, benditos sean las mujeres y los hombres honestos y generosos como él”, dijo.

De esa generosidad fue testigo en el 2005 el entonces presidente de la Generalitat, Pasqual Maragall, y el grupo de periodistas que lo acompañábamos en su visita a Uruguay. Maragall saludó a Benedetti a las puertas del geriátrico donde Luz vivía su alzheimer y donde su marido la visitaba cada día. El escritor, pese a su evidente tristeza, no tuvo reparos en fotografiarse y charlar unos minutos no sólo con el president sino también con los periodistas.

“Podemos estar contentos de que la obra de Benedetti llegó a su plenitud hace ya algún tiempo”, dijo Hortensia Campanella, biógrafa de Benedetti.

El cantante Joan Manuel Serrat, que musicalizó al poeta en el disco El sur también existe,declaró sentir “pena por la muerte del amigo y la separación definitiva que esto significa, y liberación, porque en este caso la muerte se presenta como liberadora”.

Y poético fue el presidente de Uruguay, Tabaré Vázquez, uno de los primeros en visitar la capilla ardiente instalada en el Congreso. “Mario nunca muere, se siembra”, dijo Vázquez.

Fuente: Deci.me

miércoles, 9 de julio de 2008

Amor y toreo

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Escrito por Oscar Patsi:

En el amor, como en el toreo, el valor es fundamental, la plasticidad se agradece y las cornadas están garantizadas.

Todas las bicicletas me parecen hermosas. Aumentan la capacidad de observación, multiplican la curiosidad y terminan por convertir la belleza en el mejor de los caminos.

Las mariposas de alquiler, siguen siendo bicicletas y tienen alma como las flores, son buenas para la circulación de las personas y un innegociable ejemplo de sentido común.

En la ciudad de Barcelona, cualquier jubilado puede arrendar unas alas de mariposa y canjear las horas muertas en el bar de cabecera, por un paseo hasta la playa.

Ver:
La revolución de las mariposas


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jueves, 19 de junio de 2008

Amor esdrújulo

Tu amor es lúdico,
resulta cómico,
pero es el tónico
que lo hace único.

Tu amor raquítico
ya no es tan cálido,
tampoco es válido
pero es muy típico.

El mundo es trágico
y soy escéptico,
conozco el léxico;
no caigo en pánico.

--- Luis J. Figueroa ---

Espero que mi particular dialéctica, no me haga cínico, pues a mi se me hace lógico; empero, estoy dispuesto a ir al médico a que valore mi estado psicológico.

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Pensando en tu belleza carismática
un cúmulo de ideas estrambóticas
acuden a mi mente matemática
poniéndola, por esto, más caótica.

Y es que este amor que siento,
kilométrico,
no es una pasión física ni estática,
y no es medible por sistema métrico,
ni es dulzona, superflua ni enigmática.

Es más bien, pasión mefistofélica
que se eleva en el cielo en alta cúpula,

difícil de explicar, es cosa bélica, única, prístina y mayúscula, límpida, incólume y bucólica,
difícil de entender, característica,
meditabunda, triste y melancólica,
metafísica, pía y hasta mística.

Por eso a Dios le pido categórico,
a fin de encontrar mi propia brújula,
no que me proporcione un alegórico

remedio a mis males espasmódicos
para curar esta pasión esdrújula,

sino que a ella, por favor,
castígala
llenándola de amor,
fustígala
con la tétrica caricia de tu látigo;
que comprenda lo que pasa en mis ventrículos

cuando se ve arrollado mi adminículo

por la fuerza de mis sístoles y diástoles.




PABLO RAMOS MÉNDEZ

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POEMA ESDRÚJULO

Estoy harto de héroes e ídolos
de hispánico lápiz tupido
en párrafo esplendido y perfecto
con carátulas rotas,
en la brújula diaria marcando caminos
de retórica estática
y tragedia antígona.

Estoy harto de palabras micénicas
en patas de tarántulas
del mediático anónimo ridículo,
de estas esdrújulas
que caminan como caléndula
en imágenes de espinas,
homogéneas palabras ridículas
que matan la poesía contemporánea
en tristes espectáculos.

Pobre poeta fantástico
que hizo su verso histórico
para matarlo en esta música agrícola.
No hagáis exámenes en estas imágenes,
es un honor entregárselo
en esdrújulo a los poetas del veintisiete.

JOSE MANUEL ACOSTA

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OTRO POEMA ESCRÚJULO
No quiero saber más de amor platónico
ni de amor pretónico o postónico.
Prefiero el amor tónico
con acento de intensidad
en la edad y en la medida.
Amor con icto
convicto
biotónico
como un elixir de larga vida.

No quiero tampoco un amor crónico
que ni ata ni desata
y maltrata
y desuella
cuando no hace de tripas corazón
ni de cuerda de guitarra
guitarrón.

Quiero mejor un amor amazónico
capaz de darme la hija de la reina Luisa
un amor biónico
capaz de millones de peripecias
un amor supersónico
capaz de vencer las barreras de los ayes
y no terminar nunca
nunca mas.
Un amor que sea daltónico
para confundir pasión y esperanza
y traficar libremente
en la mudanza de la gente.

Que sea mnemónico
para guardar en el corazón y el olvido
el acontecer acontecido.
Y que sea lacónico
para decir apenas: veni, vidi, vinci
o cualquiera otra tontería
en lengua viva
en alfabeto rúnico
un amor irónico
y único.

PLURAL DE NUVENS
1985

viernes, 6 de junio de 2008

Murió el poeta Eugenio Montejo

Falleció el poeta Eugenio Montejo, quien fuera Premio Nacional de Literatura (1998) y premio internacional Octavio Paz (2004). Ejerció como director literario de Monte Ávila Editores y como consejero cultural de Venezuela en Portugal.

Cobró notoriedad internacional por la cita que hizo el actor Sean Penn en la película 21 gramos, dirigida por el mexicano Alejandro González Iñárritu: "La tierra giró para acercarnos/ giró sobre sí misma y nosotros/ hasta juntarnos por fin en este sueño".

Fue autor de dos colecciones de ensayos y de varios libros de poesías entre los que se cuentan Élegos (1967), Muerte y memoria (1972), Algunas palabras (1976), Terredad (1978), Trópico absoluto (1892) Alfabeto del mundo (1986) y Fábula del escriba (2006), entre otros.



(Diego Luna y Liz Gallardo en la película Búfalo de la Noche).

La tierra giró para acercarnos,
giró sobre sí misma y en nosotros,
hasta juntarnos por fin en este sueño,
como fue escrito en el Simposio.
Pasaron noches, nieves y solsticios;
pasó el tiempo en minutos y milenios.
Una carreta que iba para Nínive
llegó a Nebraska.
Un gallo cantó lejos del mundo,
en la previda a menos mil de nuestros padres.
La tierra giró musicalmente
llevándonos a bordo;
no cesó de girar un solo instante,
como si tanto amor, tanto milagro
sólo fuera un adagio hace mucho ya escrito
entre las partituras del Simposio.

Eugenio Montejo (Caracas, Venezuela, 1938)

AMANTES

Se amaban. No estaban solos en la tierra;
tenían la noche, sus vísperas azules,sus celajes.
Vivían uno en el otro, se palpaban
como dos pétalos no abiertos en el fondo
de alguna flor del aire.

Se amaban. No estaban solos a la orilla
de su primera noche.
Y era la tierra la que se amaba en ellos,
el oro nocturno de sus vueltas,la galaxia.
Ya no tendrían dos muertes.
No iban a separarse.
Desnudos, asombrados, sus cuerpos se tendían
como hileras de luces en un largo aeropuerto
donde algo iba a llegar desde muy lejos,
no demasiado tarde.
.